“下水?”
“下水。”风不问说,“他没回头。”
叶孤鸿顺着他的目光看过去。北头的水是灰的,结着一层不实的新冰,冰上有几道极细的划痕——像有人从水里上岸、又下水的时候,冰刃在腿上划过。
“他是从船上来的。”风不问说,“埋完,又上了船。”
“往南那行是谁的?”
风不问摇头。
“两双脚。走得很稳。”
“什么时候的?”
“比往北那行,晚。”
叶孤鸿没有再问。
他蹲下来,看那两行脚印之间的距离。
一步,一尺八。
走得极匀。
“两个人,”他说,“并排走的。”
“你怎么知道?”
“一尺八,是两个人并肩的宽度。”叶孤鸿说,“一个人走,步子会散。”
“并肩走,说明他们在说话。”
“而且走得不急。”
他站起来,往沙洲南头看。
南头就是岸的方向。
“他们知道,岛上没有人了。”
他往沙洲中间走。
走到沙洲中间,他停了下来。
雪在这里鼓起来了。
不是一堆。是七处。
七处鼓包。一样高,一样大,间距一样宽。像有人在这儿摆过七样东西,又拿雪盖上。
叶孤鸿站着看了很久。
他没有动手。
“叫雷不苦来。”他说。
雷不苦来得很快。
他不是从岸上来的。他是从沙洲东头走出来的——原来他一直蹲在沙洲另一头的芦苇丛里,谁也看不见。他身后还跟着一个人,十五六岁的女孩子,抱着一只旧木匣,走得比他还稳。