“武田先生,这个结打得不专业。”
老雷用一口流利的日语说道。
“受力点不对,尼龙绳摩擦又大。”
“这个高度摔下来,不一定能勒断气管,但很可能伤到颈椎。”
他停了一下,语气像在说明一台机器故障。
“到时候,您会在意识清醒的情况下,经历四到五分钟无法呼救的窒息。”
“很痛苦。”
武田愣住了。
喉结滚了滚,嗓子干得像吞了沙子。
“你……你是谁?”
“银行的清算员?还是山口组的人?”
“你要干什么?”
老雷没有回答。
他把旧皮包搁到一张还算完整的办公桌上。
“吧嗒。”
铜扣被掰开。
他拉开夹层拉链,用那双长满老茧的手,掏出一张纸片。
两根手指夹着,轻轻压在满是灰尘的桌面上。
“瑞士银行,不记名现金本票。”
“面额,一百五十万美元。”
武田隆一的眼睛一下瞪大,眼球爬满血丝。
呼吸都停了半拍。
他连滚带爬地从椅子上扑下来,膝盖磕在碎玻璃上,却像完全感觉不到疼。
他跌跌撞撞扑到桌边,死死盯着那张本票上的印花和防伪金线水印。
一百五十万美元。
这笔钱,足够填平银行那边的窟窿。
也足够把女儿从黑道手里赎回来。