“还行。”他说。
两人并肩走着,夕阳把影子拉长。
“柱子哥。”她忽然低声,“要是有一天,我不在这上学了,你会不会轻松点?”
他脚步顿了一下。
“你想走?”
“不是现在。”她说,“就是问问。”
他沉默片刻。
“你在哪,我都一样。”他说。
她心里一颤。
这话不重,却让她鼻子发酸。
回到院子,他像什么都没发生一样,生火做饭。
她站在一旁,看着他切菜。
“你真的不想太在意了?”她问。
他刀落得很稳。
“有些事,越在意越烦。”他说,“他们要闹,就让他们闹。”
她皱眉:“那我们就不管?”
“管。”他抬头,“但不急。”
她看着他,忽然觉得他变了。
不是退让,而是更沉。
夜里,院子格外安静。
她躺在床上,想着今天那一幕。
他们试探,他也试探。
像一盘棋。
她忽然意识到,他所谓的不在意,其实是另一种在意。
另一种更冷的方式。
另一边,何雨柱坐在桌前,手里拿着那半块凉了的大饼。
他咬了一口,嚼得很慢。
他不想再把情绪摆在脸上。