“嗯。”秦昼头也不抬,“姐姐的饮食需要科学规划。蛋白质、维生素、膳食纤维的比例要精确,热量要控制但营养要充足。另外你胃不好,食物温度要保持在65度左右,不能太烫也不能凉——”
他忽然停住了。
林晚意的镜头还对着他,捕捉到他脸上闪过的一丝慌乱。
“怎么了?”她问。
“我在……”秦昼抿了抿嘴唇,“我在说教。陈医生说这是控制行为的一种——通过提供‘正确’信息来施加影响。”
他放下锅铲,转身面对镜头。阳光从厨房窗户照进来,在他脸上投下分明的光影。
“需要重拍吗?”他问,“我可以……不那么精确。可以允许不完美。”
林晚意看着他眼中的紧张,忽然意识到:对秦昼而言,“不控制”本身已经成为一种需要精确执行的“控制”。
“不用重拍。”她说,放下摄像机,“就这样继续。但你可以……允许一些意外。”
“意外?”
“比如鸡蛋煎糊一点,或者培根烤焦一点。”林晚意走向料理台,“生活不是实验室,不需要每次都完美。”
秦昼盯着平底锅看了几秒,然后做了一个让林晚意惊讶的动作——他把火调大了一档。
“姐姐,”他说,声音有些紧绷,“这样可以吗?”
“可以。”
油温升高,鸡蛋边缘开始冒泡,发出滋滋的响声。秦昼的手悬在锅柄上方,手指微微收紧——林晚意认出那是他想关火的冲动。
但他忍住了。
三十秒后,鸡蛋的一面开始变焦,边缘卷起深色的脆边。
秦昼的呼吸急促起来。他盯着那个逐渐变焦的鸡蛋,眼神像在目睹一场灾难。
“可以翻面了。”林晚意提醒。
秦昼猛地惊醒,手忙脚乱地翻面。动作太急,蛋黄破了,金黄色的蛋液流出来,在锅里迅速凝固。
他僵在那里。
“秦昼?”林晚意走近。
“我弄坏了。”他看着锅里的鸡蛋,声音很轻,“不完美了。”
“没关系。”林晚意关掉火,“焦一点也很好吃,我喜欢脆的。”
“但营养——”
“一顿饭不会影响健康。”林晚意拿起盘子,“装盘吧,我饿了。”
秦昼盯着她看了几秒,然后缓慢地、像在执行一项艰巨任务般,把那个煎焦的鸡蛋盛到盘子里。动作僵硬,眉头紧锁。
林晚意举起摄像机,记录下这一幕。
早餐上桌。除了那个焦鸡蛋,其他食物依然完美——培根煎得恰到好处,蔬菜沙拉配色鲜艳,面包烤得金黄酥脆。
秦昼坐在她对面,眼睛盯着她盘子里的鸡蛋。
“姐姐,”他开口,“你真的会吃吗?”