也许更久。
他等得快要疯了时,甬道里终于传来了脚步声。
“嗒……嗒……嗒……”
不是一个人,是一队人。
脚步声整齐,沉重,越来越近。
吴文望猛地扑到铁栅边,双手抓住冰凉的铁条,睁大眼睛往声音来处看。
火把的光先照过来,晃得他眯起眼。
接着,一群人出现在甬道那头。
为首的是一名男子,穿着青灰色锦袍,外罩一件黑色貂皮斗篷。
他走得不快,但每一步都稳,眼神平静,却透着一种能穿透人心的锐利。
身后跟着八名锦衣卫,其中两人抬着一张太师椅。
队伍在牢房前停下。
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男子看了眼牢门上的编号,微微颔首。
一名锦衣卫上前开锁,铁链哗啦作响。
门开了。
男子缓步走进牢房。
抬椅的锦衣卫将太师椅放在他身后,正对着吴文望。
男子坐下,掸了掸斗篷下摆,抬眼看向吴文望。
“你就是渔阳散人?”
吴文望腿一软,跪倒在地:“是……是小人……”
“《玄宗遗事》,是你写的?”
“是……是小人写的……”
男子沉默片刻,忽然问:“谁指使你写的?”
吴文望愣住了,抬头看向男子:“没、没有人指使……是小人自己写的……”
男子的目光像两把锥子,扎进吴文望眼睛里:“没有人指使,你为什么要写?”
“为、为了挣点银子……”吴文望声音发颤,“小人科举不第,家中贫寒,想写书赚些银钱养家……真的没有人指使!”